全场死寂。
围观的大佬们下巴掉了一地，砸得脚面生疼。
这还是那个骂哭厨师长、让无数餐厅闻风丧胆的蔡澜生？
这分明是个找不到嘴的巨婴！
丧标一脸惊恐，拼命想把腿。
“喂！老头！你鼻涕擦我裤子上了！”
“松手啊！我不是你妈！我还没结婚呢！我还是处男啊！”
蔡澜生死不撒手，把脸埋在丧标满是油污的围裙上蹭，哭得那叫一个撕心裂肺。
“这味道……就是解脱的味道……”
苏城站在台阶上。
居高临下。
看着这场闹剧，轻轻弹了弹并不存在的灰尘。
“标子。”
“收钱。”
“蔡先生这碗算，精神抚慰费另算，收一万。”
轰！
这句话像是在满是汽油的桶里扔了火柴。
人群彻底疯了。
“我要！我出两万！”
“滚一边去！我有重度躁郁症，我先吃！看见这把刀了吗？”
“这里是诊所还是拍卖场？苏神医，我把劳力士押这儿行不行？！”
狭窄的院落沸腾了。
支票、现钞、甚至金表，像废纸一样砸向那张摇摇欲坠的诊桌。
丧标被埋在钱堆里，那张满是横肉的脸笑得有些变形，像一朵盛开的食人花。
四十分钟后。
那个装过“至尊解忧叉烧饭”的铁锅，被蔡澜生抱在怀里。
这位叱咤香港美食界的“毒舌”，此刻正用手指蘸着锅边仅剩的一点油星，送进嘴里吮吸。
没有一点体面。
只有最原始的渴望。
“阿嬷……”
蔡澜生是被两个保镖强行架走的。
两只脚还在空中乱蹬，哭得像个丢了玩具的三百斤孩子。
“别拉我！我还要吃！那不是猪肉……那是通往天堂的门票啊！”
随着最后一名食客被丧标“礼貌”地扔出门外。
院子终于清净了。
丧标坐在门槛上，数钱数得指尖发烫。
“老大，这钱赚得……”
丧标吞了口唾沫，看着手里那一沓厚厚的千元大牛。
“比抢银行都快，还不用戴头套。”
苏城靠在门框边，指尖夹着一支未点燃的烟，视线落在空荡荡的冰柜上。
眉头微皱。
“别乐了。”
“弹药光了。”
丧标一愣，随即挥手：
“猪肉嘛，旺角菜市场多的是，我现在就去拉半扇回来。”
“普通的猪不行。”
苏城把烟点燃，淡青色的烟雾在指尖缭绕。
“必须是那种经历了猪生大起大落、抑郁成疾、最好还带点哲学家气质的猪。”
“这种极品，可遇不可求。”
“而且……”
苏城转过身，指关节轻轻敲击着屋内那个巨大的玻璃鱼缸。
里面。
那条一百八十斤的龙趸王“乐乐”，正对着一颗漂浮的鱼食发呆。
七秒后。
它忘了这颗鱼食的存在，快乐地转了个圈。
“这玩意儿除了吃就是拉，脑容量还不如核桃仁。”
苏城有些遗憾。
“要是把它吃了，大概率会变成傻子。”
就在这时。
吱—— 极其轻微的刹车声。
一辆黑色保姆车停在了荔枝林外的碎石路上。
没有引擎轰鸣。
车身甚至与路边的野草保持了绝对精准的十厘米距离。
车窗降下一条缝。
一只苍白的手伸出来，调整了一下后视镜的角度。
往左两毫米。
再往右一毫米。
直到这一毫米的误差被修正，那只手才缩了回去。
苏城嘴角上扬。
真正的大生意，不需要吆喝。
“标子。”
“把地上的瓜子皮扫了。”
“顺便把你的衣领扣好。”
苏城掸了掸衣袖上的灰尘，语气玩味。
“这次来的不是食客。”
“是来送‘病’的。”
“人这种生物，有时候比猪更有嚼头。”
车门滑开。
没有立刻下人。
一只穿着限量版运动鞋的脚探出，悬空。
三秒。
那只脚似乎在寻找某种几何平衡点，最后对准地砖的十字缝隙，踩实。
丧标把钱塞进裤，眯着眼：
“老大，这人走路怎么跟走正步似的？”
苏城抿了一口茶。
“因为在他眼里，这个世界是一张满是错别字的试卷。”
来人全副武装。
鸭舌帽、口罩、墨镜，把自己裹得像个刚出土的木乃伊。
他没进门。
而是蹲在门口那块“欢迎光临”的地毯前。
掏出一把随身携带的小皮尺。
量了量左边距门框的距离，又量了量右边。
左边19.
8厘米。
右边20.
2厘米。
“嘶……”
男人发出痛苦的吸气声，仿佛那0.
4厘米的误差是扎进肉里的刺。
他伸出手，将地毯强行摆正。
再次测量。
两边均为20厘米。
“呼。”
男人长舒一口气，紧绷的肩膀松垮下来，仿佛刚刚拯救了地球。
起身。
进屋。
无视了满脸横肉的丧标，径直走到苏城面前。
没坐。
他盯着那张藤椅。
藤条编织的一处断口，翘起了一极细微的毛刺。
男人手抖了一下，从兜里掏出一把指甲剪。
咔嚓。
毛刺消失。
世界清净了。
他这才坐下，脊背挺得像块钢板。
“苏医生。”
声音沙哑，带着长期失眠特有的涩。
“你的招牌，向左倾斜了0.5度。”
“如果不扶正，这房子早晚要塌。”
苏城把茶杯推过去。
“塌了正好，重建的时候请你去画图纸。”
“周生，喝茶。”
男人没接。
他死死盯着那个茶杯。
杯耳朝向两点钟方向。
不对称。
很难受。
想人。
他伸出手，强行把杯耳扭到六点钟方向，与视线形成完美的直线。
这才摘下口罩。
露出一张全香港都熟悉，此刻却苍白如纸的脸。
周星星。
那个在银幕上笑得没心没肺的喜剧之王，此刻却像是一个即将破碎的瓷器。
“海媚说你能让人忘记痛苦。”
周星星环顾四周，眼神如刀，刮过墙皮脱落的墙角，痛苦地闭了闭眼。
“我看你这里连个像样的医疗设备都没有。”
“只有满屋子的穷酸味，和这股……”
他鼻翼抽动，眉头锁死。
“……死鱼味。”
丧标手里的抹布被捏成了一团。
侮辱诊所，就是侮辱他的再造父母。
苏城抬手，压下了丧标的怒火。
“周导。”
“你的痛苦不是因为病。”
“是因为你太清醒。”
苏城指了指窗外混沌的夜色。
“在这个哪怕是神也要妥协的世界里，活得太清醒，本身就是一种酷刑。”
周星星愣住。
那双布满血丝的眼睛里，闪过一丝错愕。
随后是深深的、无法掩饰的疲惫。
他整个人像是一张拉满了一百天的弓，随时都会崩断。
“他们都说我疯了。”
“片场那帮废物，连个走位都走不直。”
“灯光师打的光像屎一样。”
“编剧写的词那是人话吗？那是猪叫！”
周星星抓着头发，指节用力到发白。
“我只是想把事情做好。”
“哪怕只是一点点……一点点完美。”
“这有错吗？！”
声音不大。
却透着一股歇斯底里的绝望。
苏城起身。